我想做个孩子，永远做个孩子。他们说：你该学会成熟。 我以为我已经尽力保持着自己单纯而本真的心。他们说：你的眼睛已经不再透明。 我以为自己真诚地对待每个人就会获得回报。他们说：你可以做无数好事，没人记得；但只做一件错事却会被永远记得。
他们，我的父母、亲人、同学、朋友……
这，就是我慌张而突兀的青春，我想逃都没处去逃的青春。
也许是因为上天知道人生会经历许多磨难，最难熬的就是离别。所以在人很小的时候就告诉他什么是离别，怎样离别，离别意味着什么。毕业，那是我脆弱的青春中最伤感而残忍的放手。
他们说：天下哪有不散的宴席。没有人会永远陪你。
就这样，我渐渐领会了世界的伤痛原来很多很多。
我开始迷恋文学，那是一个近乎于乌托邦的境界。在那里只有理想，没有现实。在那里人心都是美的，世界也永远是透明的。
我开始关注三毛，关注那个嗜好流浪的女子。我多羡慕她能有那样的勇气那样的决心，我多羡慕她能有那样的机会有那样的环境。她哀而不伤的文字开始成为我疲惫青春中的驿站，我甚至可以嗅到三毛字里行间那茶花的清香。
但是，他们说：不要看她的东西，太伤感了。对你的写作会有影响的。
我知道，他们所说的影响，就是在中考高考中那个比例不小的作文分数。原来，人还是要回到现实中去，分数，是最实际的。
我希望有一个理想化的世界。哪怕从此以后我无法那么深入地走进三毛。她的语言却永远住在我心中，直到有一天我不再需要分数不再需要作文考试。那语言便会开花，我会彻彻底底地拥抱我感兴趣的文字，而现在，我只能硬着头皮编一些应试的文章，这不是我真正想写的，僵我没有办法。在这样的压迫中，我没有了尊严，我的生命乃至生活的全部都送给了分数，我只是一个得分的机器。高分，他们会说：真棒!低分，他们会说：反省!而在我看来，真正应该反省的，是这个世界。
而我真正想写的东西。才是真正的文学。
可是，那些“真正的文学”从我笔尖滑落的时候，却充满了哀伤和失望，这是我真实的感受。我就是这么的悲观，感怀光阴与世事变迁。这是一个少年所能维持的，最低廉也最单纯的尊严。
但他们说：为赋新词强说愁。
所以单纯的人继续单纯，悲观的人继续悲观。我总是强调真诚，总是强调单纯的人与人之间的关系有多好，但这时，他们说：难道你自己真诚吗?
或者，这个世界不需要真诚，需要的只是一份理解，是一份在虚伪之后，脱下面具，可以倾诉的对象。那个人能够看到你退了装之后的真实容颜。
这就够了。至少我是这样想的。
他们说：现实很黑暗，不要太理想化。
而我知道。世间的种种美好，都是建立在理想之上的。这与时世的黑白无关，只是一种心境。
长大就会变得成熟，成熟了就会变得圆滑。也许吧。
挫折就像一根根尖锐的钢针，深深地刺进你的肌肤，让你疼痛。而疼痛之后随之而来的，就是一道道深深浅浅的疤痕，它们渐渐长成了坚硬的疮疤，并不再属于你，因为那些部位已经成了没有生命的死物。你像鱼一样被鱼鳞一样的疮疤包裹着。年龄增长，疮疤越来越多，渐渐成为了保护你的盔甲，从此你刀枪不入，变得圆通、坚强。
或者，这就是现实。
而理想化的现实，或是现实化的理想，都是建立在成长的基础之上的。他们说：世事无情。长大你就会明白了。
也许吧。但现在我宁愿相信，这世界上总会有一种呼唤，让纯真永驻心间。只要这世上还有一个完美的支点，信念就不会倒下。
写到这，我好像又听到他们说：别傻了，回到现实……
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