补 摇着三轮车，而没有铃声。沉默，在生活的沸腾之河挤来挤去，于十字街头一隅。悄然落下，如秋天的一片落叶。 支起补鞋机，也支起不幸者的幸福。
(他感知世界的第一天，就知道命运是不完整的。摇动着补鞋机。哒哒哒哒，成为小城合奏曲的一韵。而他不说什么。)
富有弹性的腿，随着裙子的色彩，走来走去，走出一声声动听的足音。
(而他，永远走不出那一声，去成为小城的流行乐。)
转动着补鞋机，而没有微笑。忧郁，在明朗的季节晃来晃去，于矮矮的小屋，默默生根。如窗前四季回黄转绿的一棵苦竹。
摇着三轮车，也摇着破碎的日子。
(他很想抽烟的那一天，就知道生活是沉重的。弹几声六弦琴吧，叮咚叮咚，成为小屋孤独的昭示，而他从不流泪。)
坚硬的脚，随着潇洒的节奏，起起伏伏，踩出一条又一条的路。
(而他在陌生的路上，找不到自己深深的脚窝，去蓄满多情的雨水。)
十字街头的一隅。矮矮的小屋。
补鞋的声音，六弦琴的韵律，一直在响，在响。
只是在寒冷的冬，下雪的日子。
冷冷的厚雪之上，没有弹性的腿之跳跃，没有坚定的脚之痕迹。一条深深的深深的三轮辙印，碾过，碾过无声的小城，成为别样的风景，或别样的标记……
背篓与老人
他走着，感到了背篓的沉重。背得动小楼一样的垃圾，背不动纷纷落篓的冷眼。
杨花如雪。纷纷扬扬的美丽，不属于他。
而垃圾堆上的塑料花，成为他背篓里的风景，开着，开着，装饰了生命的苍白。
几只狗，在垃圾前凝眸。驼下的背影，永远无休止地漂泊，漂泊。
小城之外，一座没有炊烟的小屋，栖息着废品的气息，栖息着一份凄凉的孤独。
他走着，感到了背篓的沉重。网一样的背篓，漏得下千粒金子，漏不下一滴岁月。
小城遗失的，他是否全拾到了?夕阳镀红铁架般的瘦骨，他不说话，远离跳舞的霓虹灯，远离奔跑的车流。
黑暗中他流着泪，拾起被残忍包裹的痛哭的女婴，无力的啼哭压折虾一般的背。
几只鸽子绝望地飞旋，逃避着黑色的枪口。
(孩子在背篓里挣扎。)
他走着。感到了背篓的沉重。一无所有的背篓盛得下所有的遗弃，盛不下被遗弃的生命。
他走着，繁华的呼啸扑面而来，淹没不了一声微弱的啼哭。
他感到了自己的衰老，破烂的摇篮里，摇晃的小手在空中抓取，抠痛了他的沉默。
一个少女忧郁地走上舞台。
一曲悲歌，摇落千万双盈眸的泪水。多少束鲜花，抛向少女的舞台。而少女独独走开。
(想起被一束破烂的塑料花摇落的辛酸的童年吗?)
小城之外，没有炊烟的小屋之外，一座隆起的坟，芳草萋萋，网满野花。野花灿烂，黄透晚秋的凄凉……
老矿工
一定是个灿烂的早晨，太阳给大地镀上金色的光泽，而天上海浪般叠起的云霞，映红草叶上还没有滴落的露珠。高高的井架下，深深的井口，走出来的，是你。戴着黑色的帽子，穿着黑色的衣服。成为一尊黑色的雕像。
深深的井，深深的黑色。
(黑色，夜的颜色，死亡的颜色。)
穿越黑色，一次次披着深深的黑，你走向阳光，让阳光把黑色一片片镀亮。
长长的巷道，长长的寂寞。
(寂寞，无声无息的磨难，等待。)
穿越寂寞，一次次你走向温暖。让妻儿的微笑，把寂寞一阵阵摇落。
过去的都过去了，正像煤的燃烧。
深深的黑暗，长长的寂寞，你走着，洒落了青春。煤一样的黑发，已被黑色的世界染白。
一定是一个美丽的黄昏，落日的余晖在高高的井架上闪烁。上班的铃声已经响过，坚定地走向井口的，是苍老的你。走向井下，将生命再一次默默地燃烧?
小街，寡妇的窗户
寡妇的窗口。在小街。长长的小街，高高的梧桐树下，黑色的窗棂，不点灯。
而深深的小街因阳光的暗淡，而忧郁。矮矮的木楼，虫蛀的洞穴，时时奔跑着蚂蚁。
(瓷瓶里的插花早已枯萎。而苍白的脸比花更瘦。岁月凝固在黑色的相册，不动。)
小窗因很少的叩门声而憔悴枯黄。
老人目光中的欣慰，暗淡了小窗上的月光。
(叹息般的泪水，模糊了古铜色的镜子。)
燥热的黄昏。夜夜拨弹六弦琴的人，用颤抖的手推开了小窗。轰隆隆的沉雷，撕碎了窒息在小木楼上的沉默。
阴雨连绵的时候，疲倦的老猫破窗而出。
(她静静地躺在湿漉漉的床上。因了一次的勇敢。再没有勇气起来。)
而小街更加窄了。穿流行色的超短裙的姑娘们，放慢了富有弹性的双腿。走过窗口，再不把明眸里涨满的春潮随心溢流……
老艺人
月光，很冷很冷，走进深深的小巷，爬入古老的窗棂，剪破小屋带着霉味的昏暗。照亮老艺人枯瘦的手指在旧琴弦上永远弹不落的夜。
今夜，小城流行摇滚乐。疯狂的情绪，嘶哑的宣泄，流行乐大合奏，摇摇滚滚。酒吧的小厅，灯光闪烁。
老艺人抱着琴走出孤独的小屋，不知道等待什么。
远处的摇滚乐，现代的风暴，亮了阳台上久闭的灯。一个爵士鼓手举起潇洒的鼓槌敲落冷冷的月，敲落闪烁的星斗。
琴弦突断。老艺人在旧式藤椅上坐下来。月光不见了。高高的大厦，倍加辉煌。
他伸出手，把几滴古老的琴弦上的泪，轻轻弹落，轻轻弹落。
研究历史的老人
高速公路上。飞来飞去的轿车，挟着现代的风暴，摇撼着远古生长的小草，城市高高烟囱上剪不断的长发，
低矮的小屋里，老人头发上的岁月。
(他走在漫漫古道，瘦弱的马，拉着沉重的木车，蹄声哒哒，溅起的灰尘，拂满长长的衣袖。关山遥遥，听得一两声犬吠，缓缓打开关闭已久的柴门。)
黑暗里，他用手轻轻抚摸陶罐上的波纹，水声哗哗，而他垂钓不出那条沉默了几千年的鱼。
夜色沉沉。彩色的荧光屏上，吹来沙漠的炎热。摇滚的灯光，摇滚的音乐。女儿们在为一场精彩的现代舞鼓掌。
老人不动。他点燃的烟斗冒着久远的宁静。
(无尘的江边，唐时的明月沐浴着离别，一叶孤舟正在远去，泪断阳关。烛光摇曳的小楼，一曲琵琶，弹落盈眸的泪水，湿透多少的青衫。)
而老人看着一角丝绸路上遗失的碎花布，眼角发涩了。
小贩的叫卖声在窗外很响。新潮服装大展销。卫星正在转播一个远方国土上的事情。
冷清清的小屋，一页又一页古装书里，演变着兴兴衰衰，荣荣枯枯。而老人经历着历史的起伏，成为历史之外的另一种历史。