整个岁月是用文字折叠起来的。 梅，抑或菊，以及酒，以及剑，苍凉的来路上一枚枣核遗留在某一诗篇中，像一粒种子。或者被收录的阳光。 放逐。在这个放逐的空白之中我仅是一页毫无意义的昙花。他们惊喜，他们的闪光，但我只是一页空白，他们不明白我清亮的文字里有个隐秘的名字。
桨声。兰桨打起了一片亮光。银子一样的月色在三江秋水里低唱，岸上的人影和四起的雾色成为一帧遗留的风景，夹在了枫叶里。
忧伤的天空让人想起琐碎的细节，可是。幸福的感觉正从我的掌声里泻去。
酒使人怀旧。
黑暗里有什么东西把情绪浸透，有点沉重。
过路的夜鸣
谁也不知道该如何去翻动角落里尘封的春天。它往往是自己打开的。
有些变味。具体地说应该是停放久了的芬芳忽然由凝结变为流动便发生了一些变化。什么变化是用嘴巴说不清楚的。
似乎那个春天已被过滤，孤独在那时的心情已被夜晚的露水所沐浴。
于是，那时的春天，快乐已不是快乐，伤感也不是伤感，春雨不仅凉了而且瘦了，花的颜色就顺理成章地成了火焰上潮湿的色彩。
故事的情节，在深夜里变成了夜鸟惆怅而寒冷的一两声鸣叫。
留守的影子
肯定这其中是不需要永恒的。
从远处看，你能看到一缕月色的尾端挂着一个经久在美丽动词中的小银钩，像一个惊叹。又极像一声呼唤，很轻微却很诱惑的一声：你走近了，才发现你以为皎洁的月色变得有一点憔悴，淡淡枯黄已经很脆弱了。
瘦瘦的秋色忧郁地想起一只斑斓的蝶。蝶舞。现在蝶已经睡了，薄薄的声音盖在它身上。
永恒是什么?静谧的院落我听到虫子的声音。啊!是什么非要在这不属于它的季节里倔强地想抱它?
有什么东西碎了?我偶尔听到窗外秋海棠轻叹一声，叹息的影子印成窗棂上一滴水痕。