那里的群山是最伟岸的，那里的小溪流是最晶莹的，那里的牧场是最辽阔的，那里的天是最湛蓝的，那里的人是最质朴的。爸爸，你记得吗？这是你跟我说的。 冬天的阳光像一汩充满暖意的清泉，温柔地流过身上的每一处肌肤。那天上午在树阴下，你对我讲了许多关于世界屋脊的传说，你说你的目光能随着奔流的雪水延伸进白皑皑的雪峰深处，我不信；你说你的呼吸正被一群迈着矫健步子的藏羚羊听到，奔跑在渺远的草原上，无限延伸到了天边，我不信；你说你听到朝拜的人走在长长的廊坊里，一排排经筒次第转过的神圣磬音，我不信；你说你能看到雪峰之巅圣洁的雪莲的绽放，散发出袭人的清香，你陶醉了，我不信。
爸爸，我不信。但我知道那是你的向往，你的心早就飞到那里，尽管千里迢迢。
那天下午，我想对你说对不起。记得吗？我一直静静地听你说着，渐渐地，困倦袭了上来，我拥着自己的梦，潜入你所描述的雪域之国，梦好悲，好凉。
不知何时，我醒了，披着一点点凉意。你依然神往着，脸上藏着满足的微笑。我知道，你想去神秘迷人的雪域高原，却迟迟不肯说出口。
当时我很小，你问我：“如果我去了很远的地方，你会不会想我。”
我幼稚天真地说：“一点点，只有一点点想。”
爸爸，你知道妈妈和我是最爱你的人，我怎么会“只有一点点想”呢！
当时，你跟妈妈说这事，妈妈的腿微微一颤，忽地后退了一步，她没哭。在我看来是那么坚强。你一定记得我和妈妈去车站送你。气氛里没有弥漫泪水的潮湿，那是个晴天。就这样，你交待几句后，摸摸我的头，然后就上了火车。
妈妈恋恋不舍地走出车站，我看到妈妈泪水盈眶，于是拉拉妈妈的衣角，安慰她说：“妈妈别哭，爸爸会回来的。”
爸爸，你知道吗？你离开后的每一个黄昏，妈妈都守在窗前祈祷，仁慈的藏佛会庇佑一切。看着远处的重山叠嶂，她希望那条路上有你回家的身影。
爸爸，我只有一点点想你，一点点。
那段时间，我学了一篇关于西藏的课文，我总觉得是多么亲切。记得你以前说过，如果你到了喜马拉雅山脚的圣地，你会在雪水汇成的溪前为我许愿，让我以后也爱上西藏。那时我只知道高原除了雪就只剩恶劣的环境，硬着头皮说喜欢。
现在却感到自豪，西藏和我还是有缘分的。
黄昏是太阳的尾巴，一点点消逝。
一个雨天，你提着简易的行李，风尘仆仆地归来，爸爸你知道吗？我差点认不出你。你的脸上写满了沧桑和漂泊的疲惫，白发在黑发丛中格外显眼。妈妈又忙开了，为你洗尽旅途的劳累。你兴趣盎然地拿出那些珍贵的照片说，可可西里的藏羚羊是你最亲近的朋友，西藏的卤水你已尝过，香格里拉原来和你那么近……
爸爸，我真为你高兴，可你注意到没有，我已长高许多，懂事许多。
你说西藏很像韩红的一首歌《家乡》，旋律很美、很绵，真纯的美触动着你的神经。酥油茶古道上，藏族同胞把所有的热忱都融入了白色的哈达中，欢迎着四方来客。晃动的长鞭在他们手里挥洒自如，春天的牧歌和着日光城的传说和高高的天。你说，那是一种眷恋。
时间像灵巧的小猴子，跳过一天又一天。
又是一个下午，我们又一次道别。没想到那竟是轻描淡写的永别。
妈妈依旧那样守在窗口，等待着希望。我一点一点想你，一点一点地堆积着思念。
然而等来的不是你回家的脚步声，而是那不幸的消息。你为了完成西藏工作的最后照片，一不小心，从山上滚下来……藏民后来发现了你的身躯，为你举行了庄重的天葬。
妈妈没哭，也许她知道定会有那么一天，心里已有准备。不过，她没想到会这么快，而我还这么小。
爸爸，我记得你说过，天葬只给西藏人心中的英雄。
爸爸，我看到了，我看到你的灵魂驾着神鹰飞向雪域山川。
（指导老师：吴韶峰）
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