红叶黄花秋意晚， 千里念客行， 飞云过尽， 归鸿无信， 何处寄书得？ 泪弹不尽当窗滴， 就砚旋研墨，
渐写到别处，
此情深处，
红笺为无色。
――晏几道《思远人》
往日的季节里会有很多零碎的想法，突然在某个瞬间浮出水面，就像我会忽然不知好歹地感到莫名的烦腻。当对着镜子说寂寞，和自己一模一样的寂寞，灰色的寂寞时，我突兀地想到了一句诗。
此情深处，红笺为无色。
而仅是这简简单单的一句，便似乎把我心里那扇虚掩着的门推开了，心里装满那些干干的轻柔的感动，明亮得像冬天的早上玻璃反射的阳光，干净又美好。
只是遗憾，那些所谓的感动都是用落寞做成的。
我和许多人一样写着小说，只是从未离开爱这个话题，并且执著地都会讲到爱情，少年的爱情。我淡淡地笑一下，说我们都不再相信爱情，可是却一直在写这样的东西。人群的喧嚣里，我们嘶哑地喊着，等待那些半透明的繁华的回答，我想它们只是沉默，谁也给不了答案。我们年轻无畏的爱情怎么会相信“红叶黄花秋意晚”，怎么会在乎“千里念客行”呢？
平常会听到很多关于爱情的话题。这个世界的空气里都是爱情的气味。我相信，任何一个角落都会有爱情在歌唱，像是盛开一朵朵漂亮但容易枯萎的花。
我生活在一个慵懒简单的城市里，生命被时间撕扯着快速变迁，渐渐空虚，渐渐空无一人，我们无畏而年轻的爱在这一座空城里摇摇晃晃，怎么也到不了岸。
有一天，我发现自己真的不习惯过于热烈的气氛。在喧闹的教室里我听着那些年轻的声音说着不甚明了的事情，笑笑，不想插话。
呆坐着。
整个教室到处挂着庞大的落寞，我渐渐对时间失去了信念，它不闻不问地清理着我的过往，甚至还挑剔地删去一些伤痛，只是我无能为力。
我有些不能抑制地想到了一些事，一个女孩，请原谅我的不小心。我不是很在意这个城市的距离，我甚至有点相信这个城市，有我的这个城市比较适合一种爱情，一种柏拉图式的爱情。
只是，有多少人会抱有这样一种信念呢？
“飞云过尽，归鸿无信，何处寄书得？”没有寄处，却依然执著地写，痴情，惘惘不甘。那时的人，没有柏拉图，更少有年轻无畏的爱，他们能做到的或许只剩下痴情了，而这何尝又不是一种无奈、一种忧伤呢？
打开抽屉，那儿安安静静地躺着一叠信。曾经，它们对于一双年少痴狂的心灵来说是多么多么的奢华啊。
我们这样走过一些时候，简单地邂逅，淡淡地路过，然后很纷奢地过往，我把一些朋友介绍给她时，我对他们说，我们很幸福。我看到他们的惊讶，有时候面对这样一个简单的概念，自己也会讶异，我和她是如此小心地维系那些琉璃般的温和，奢华得让一些人妒忌。
小心轻放。
只是我们太用心了，忘记了那些简单。我们纷乱地填斥，填斥着我们可以美好的所有空洞。然后，终于我们累了。
我们彼此感动，彼此恩赐，也终于彼此伤痛。
于是，是到了该怀疑爱情的时候了，经历了失措，遗忘了诺言，简单地凋谢那些矫情而奢华的等待，换个角度我们还是会被遗弃，被这些年轻的、不谙世事的轻狂遗弃。可是我看见那些年轻的属于少年的爱情还是会微笑。
它们美好的样子像冬天的阳光，碎碎地洒下来却晶莹剔透，它是成长路上的幸福，同时散发出清新的青草味道。那些淡淡幸福的感觉，相视微笑时眼里的慌乱和默契，偶尔想起时心里忐忑而又甜蜜的心情，让人感觉安慰。
“渐写到别处。”
渐写到别处……
其实我们并不在乎情深何处，更无意让红笺无色。
那么爱情又会是什么呢？它狠狠地在我身上划下一刀，然后又很细心为我包扎。
或许爱情是我们一同携手去看的一场绚丽烟火。烟花在空中绽放的瞬间照亮了世间所有的黑暗。那一刻我们常常会有抓住幸福的错觉和永不分开的决心。可是烟花在空中熄灭了，一切都在眼前安静落幕，在时光里渐渐模糊。
诗中人开始他的爱情时，会不会和我们一样，仅看到烟火绽放的美丽，却不顾及它消失后的冷清。我开始有点迫不及待地想知道，他痴痴写着那些没有寄处的信时，会不会有后悔的惆怅。
不过，亲爱的，至少我们会被时间和彼此分开，你会渐渐离开然后消失在我的视线里，而我会渐渐陌生你的容颜和轮廓。唯一刻骨铭心的是烟火美丽的刹那我握在手心里的温热。漫长的生命里，我会不时地想起那个夜晚我紧紧把握住的片刻的温暖，却不会想起你。在那些纷乱的画面里，你的美好已经昏黄，会被烟尘掩埋。那场美丽的烟火终究留在我们的记忆里，如同梦境一般，却是那么的真实。
渐写到别处，此情深处，红笺为无色。
墨中纸上，情与泪的融合，已经不能分清，哪儿是情，哪儿是泪。或者，我还是不得不相信，相信这红笺不是因泪而淡，却是因情深而悄然无色。
终了，这首诗的答案竟是，无悔。
为了生命里遭遇的第一场爱，第一场烟火，第一场劫难。
诗中人用所有的美好静静期待的那个人，或许真的像皎洁的月光在手心里流逝过，即使空空如也，情深一片，却道是无悔。
渐写到别处，此情深处，红笺为无色。
泪，都长成了水源。
一直以来，亲爱的，你怎么会懂，孤单从来都是我的名字……