我无法抓住穿过生命的任何一缕风，那些游弋不定的无形的颜色，是蠕动在灵魂深处的一种痛，它们滑过去，滑过来，不知道最后滴落在了什么地方。我是不是总在别人的梦里奔跑，或者别人总是在我的梦里燃烧。一棵被霜雪冻死的草，能让我为冬天哭出声来么?一声跳动在黎明的鸟啼，又总是教导我要垂首于心。
阳光不会逃离劳动者苍茫的额际。即使黑夜漫漫，只要你倾力守护凝聚在一粒汗水里的战盐，生活总会被远处的星火温暖着。站立或奔走，你说后退，腐配就后退；你说前进，心就前进；你说沉默，大地就感觉到了你的重量。
无事听风。在嚣繁而庸俗的世声里，将自己逼进宁静的根部。如何在一滴隐秘的水里发现自己的透彻、博大，以及简约和细致：如何打开自己独一无二的窗子，在蚂蚁卑微的洞穴里堆砌我们永远也无法抵达的幸福。当我认为跨越了一条河流的时候，其实自己一直站在原来的岸上。脚印，以及经验构成了我不定的姿势，朝着精神的方向窥视，我不得不向一头以素草为食的耕牛致敬。
留住怜悯、头注、发现、诘问、追讨、快感、高潮……守住父母亲无声无息的恩泽，守住亲爱的人儿高蹈红尘的温柔蹄趾，守住雨夜里一盏微弱的灯以及它满怀游弋的心事。让语言的词性保持偏激或中立 温和或锐，不把生命的弹簧一坐到底。风总在折断些什么 又总在扶正些什么。我多么希望再次回到拾荒者的手中，请他把我被折铍的经历或深刻慢慢展平为哪怕自己是一张不再干净的纸，等待着，憩满蛙鼓虫鸣、月光星辉、疲惫的流水、孤独的旅客。我漂浮在两块石头的中间，渴望被夹磨和搀扶。
我总是降落在起飞的地方。我不知道从什么时候出发，不知道在什么时候终止，也不知道我是否彻底心怀诗歌。我总是看见城市的楼檐下睡满了打工者浑浊的身影，他们稍事空闲的背篼里仍然挤满了沉重的夜色。他们睡在异乡的梦里，却不知道一个心痛的梦游都已经低徊在他们梦的边缘，像病树前头的花木、沉舟侧畔的帆影。他们平静地睡在霓虹灯、广告牌和爱情的巨大阴影里，与一个梦游者的目击无关，与一个梦游者的悲悯无关。经过病树或沉舟之后，我想我此生所需要的快乐健康不再是惟一。那时，我以一个孩子的目力迎头一切稚嫩的成熟和成熟的衰老。是什么令我如此吃惊?!
我能确定一条路的开始与终止，但是面对更多的道路呢?那时我仍然是一个骑在时间的灰尘上等待疗疾的孩子，像文字一般顽皮，击打耀眼的白昼，像乐曲一样紊乱，搅缠浑沌的云水。谁愿意领走我呢：一团理不出头绪几近瘫痪的线条，在诗歌这张魔毯上，已经难于绣出万物破绽的灵性。我生命的汁液需要收藏，在这个被一再压缩的梦里，我遇见了谁――叶芝、艾略特、米斯特拉尔、希门内斯、泰戈尔、塞弗尔特、帕斯捷尔纳克、佩斯、埃利蒂斯、米沃什、黑塞……他们暗含的芬芳总是在我抵御的时候走近我。他们的影子在月光的软梯上晃动，我已喊不答应那些逐渐上升的灵魂。
“回来吧，孩子，”最后，我听见神说，“如果你累了，就睡在黑暗的一边。”