如果说诗坛是一个圆的话，我就是圆外一个小小的黑点。黑点自有黑点福，没人在意你，也没人骚扰你，自生自灭，自艾自怜，即使时光把她磨去了，一纹淡痕，依然有半缕诗气?? 我不是一个遁世者。我的手自从插入尘世的隙缝，就被另一只看不见的、更有力的、充满宿命的手死死抓住。挣扎是徒劳的，顺从也是徒劳的。我不能把自己的影旬从墙上抠出来，我只能让她越来越黑，越来越深，越来越结实，直到另一个人完整地从墙体瞳出来，把我替代。一张旧式躺椅上，我合上眼睛开始漫无边际的飞翔。千山万水，爱恨情仇，峰谷浪尖，不过是一抹幻影。
诗歌是我自救的惟一绳索。我总把自己吊起来，像穷途末路的一个自缢者。缓缓衰弱的喘息，窒息时的嗷嗷乱语，从脚底突升的一股血，死亡之前慢慢消解的石头……这些被民灵打磨的诗歌元素魔幻式地纠缠着、对抗着、繁衍着、组合着，我体味了一种至善至美的爱抚和伤害。我把这一切，命名为创作。
看来我是多么不合时宜啊??当今诗坛，群雄割据，磨得闪亮的刀瓜分着日益瘦削的诗歌。生物进化论，市场经济规律，还是众从的游戏规则，让诗人们陷入一个又一个悖论。而悖论中的冲突、呐喊、嚎叫，让人渐失眼睛、鼻子、嘴巴和耳朵。最让人脊柱发寒的是，很多人都不知道自己究竟站在什么地方，下陷的灵魂褪化了翅膀，飞翔，只是一个美丽的传说。
还是作一个黑点好。在诗坛边缘，与残缺的诗歌低语，也不失为一种享受。如果不小心有一两道诗光误入那个热闹的坛子，权当流星闪过。