菜市场 但今天你不再罗列那些湿淋淋的植物 案子上高挂的鲜肉。 你的篮子里有一座叹息的邮局。 有手在裂口。
有骡子和马油腻的屁股在四季里
闪闪发亮。
你的目光里有吵架的日子
有农夫们和妻子是张开的剪刀
和镢头那恶狠狠的挥刨。
你吃他们的眼泪
吃他们做爱时的疯狂。
你的嘴饱满而鲜艳
关紧群山崩溃时的诅咒和祝福
就在
一颗洋葱剥开的深渊旁边。
在大师的客厅里
学术里没有血渍。平静里
也没有。
深秋的菊花光着身子
在寒风里瑟瑟发抖。
从什么时候起，你不再
热爱那些聪明的著述，字典里的
伟大智慧?
你的头发越来越像枯萎的花瓣
在寒风中瑟瑟发抖!
从深夜到黎明
二十二层的高楼黑了灯
层层地板摞着天花板
仰面是悬在头顶的粗大管道
身边有轻而苦闷的鼾声。
楼下黑暗的大街，传来不断的轰鸣
四百五十三部载重卡车的轮子
一辆接一辆从我的脑袋碾过
眼睁睁
从深夜一直到黎明。
自负的生活
自负的生活，你滚在泥淖里的头
还在大睁着眼睛。
还在喘息的嘴。
你要说什么?既然泥浆已经灌满你的喉咙
你想看到什么?既然
天蓝得比美更无情。
你的骄傲里驻扎着战败的军队。
你的旗帜只剩下一根燃烧的旗杆
像自嘲的微笑，必须被暴晒。
也许你是对的：
――欢迎你们围观。
欢迎幸灾乐祸的脸
像沼泽一样陷入你笑声那愈来愈亮的黑暗。
这样的诗人
你不停地写着衰老的句子，在你拿笔前
就已经衰老。那些清晨。
路边刚绽放的凤仙花。
一张脸的表情。
这就是你从襁褓睁开眼的原因。
明天将重新开始，那些凤仙花。
在人间它们为死亡怀孕，生下
这些句子。句子和脸。
震惊
仇恨是酸的，腐蚀自己的独腿
恶是地狱，装着恶的身躯。
眼珠在黑白中转动
犹如人在善恶里运行：
――我用它看见枝头的白霜
美在低处慢慢结冰
居然。
球面上的云――致张枣
“我甚至不知道我所不知道的是什么。”
奥古斯丁沮丧地咬着他的鹅毛笔
――他的神学和哲学在牙齿下变扁了。
所以我更不懂生与死，既然我压根儿不懂何谓时间。
你曾对儿子说：在你身上，我继续等着我。
你又说：看见自己朝自己走出来。
这是你的无处不在。你可以扭转的
先前和后来。而他们说你去了
我的发呆里突然探出你的脸，和
你笑容里微微的一点甜。
那是个球面。当你举起你的手示意
你也搅动着周围的云和风――只是我
望不到它的来处和去处。我没有
你常常从肩上卸下来的那架松木梯子。
呵，你把它靠在一摞诗稿上，后退一步
打量着，那里有一场正在升起的狂风暴雨渐渐变黑。
如今，人人都在说你的那面著名的镜子，可是你
端杯子的手停下，突然朝我睁大眼睛说：
“不，是云。云。
我知道你会喜欢。”
――当然。
你那语言的梯子竖起在时间的球面上。
你抵住它的一角额头知道――它有可计算的
面积，但它居然无边无际――!
诗
四十朵玫瑰，快乐而
滴血的手指!为沾满爱情的渴望
它们写下了诗篇。
夜行列车在大地上飞驰，道轨旁的平原
向时光搬运着记忆，为了
抵达人间有了你的那个日子。
一个词，惟有穷人才能拥有。
爱情在岩石深处点着一盏灯
啊，手拎探锤的地质员跋涉在群山中。
那么多的鲜花，那么多诱人的风景。
而我只有玫瑰。凋零的玫瑰和诗篇
这咯血的钻石放在你的枕前。