致春天 秋天在开时装发布会， 到处都是她的T台。 我被打扮成沧桑的美妇 或斑驳的坟墓。 爱不到春天了，
这四季的初始、人类的童年，
被一条叫过去的虫蛀空，
只有油画挂在眼前。
你呀，离我那么远，
让我此刻写下的文字
望梅、画饼。
但我是被安慰的：
两手空空，好过双眼迷蒙。
奔向远方的铁轨
棉布背面的丝绸衬里，
不相称的结构与缄默，
匪夷所思的图案：
爱人死后的骷髅，
它借助的光线，
比针尖锋利、寒冷。
走在铁轨上的人，
被手提箱中的爱恨、
生死教育。
一件私奔的行李，
变成一个别致的
潘多拉盒子。
肉体被锁，
灵魂就势铺乘远方――
一个赴汤蹈火的前途。
题献
在亲爱者之间
竖一面隔扇。
永远不要裸裎，
要隔着衣衫。
他人的迷娘曲，
是我的咒语。
不要咖啡因，
要爱得更缓更空，
接近于停止与虚无；
不要作任何标记，
倘若定要留下印笺，
就在用心写成的书上，
于卷首或卷尾的
空白处婆娑：
你我虚度的一生，
被文字纪念。
闪光灯
“咔嚓，咔嚓。”
不是在剪西窗，不是在剪乱麻。
“咔嚓，咔嚓。”
不是在剪碎玻璃，不是在剪软铁丝。
“咔嚓，咔嚓。”
是日月相叠那一刻，是日月相离那一刻。
“咔嚓，咔嚓。”
是疯鸟跳断了树枝，是红舞鞋掉在地上。
“咔嚓，咔嚓。”
是左胳膊扭断右胳膊，左腿跪向右腿。
“咔嚓，咔嚓。”
是生活给诗歌提供象声词。
“咔嚓，咔嚓。”
是我用文字拍下生活的叠影。
我多么爱你啊，生活！
所以，不停地“咔嚓，咔嚓……”
改旧诗有感
很不幸，爱赋予我的诗句
过于忧伤
我要给它们钉上铁掌
让它们走起来咚咚作响
要让它们喝骨髓汤
跳踢踏舞
我要让它们的踢踏步
比时间还无情还快速
还要音高八度
或于无声处
让流水变铁盘
敲岁月的木鱼脑袋
火车在纸上轰鸣
外省的回音从隔屏处传来，
试图分离她诗句中的现实感。
距离感、漂泊感、异质感……
离间烟火味、形而下。
没关系，因为荡漾感染了
她写的单节短诗；
没关系，因为疼痛通常
由想象力来治愈。
有微澜并极富音乐性，
有颂词并极富文学性。
所以，树枝拍打树枝是优雅；
尖刀刺向自己是高贵。
她搜集在纸上的轰鸣，
是天籁，亦是铁骨破肠的声音。
夜间北京
不知道她们到哪里去了
不知道他们从哪里出来
我在夜间的北京
燃自己的灯
人们没有慢下来
车开得比白天还要快
我还没有睡
还在诗句里看
一个人如何把闲置的手电筒
打造成探照灯
眼睛
穿着黑色丝衣的阴影
扑忽在阔边帽下
两把剪刀、两处围栏
两个蓄水池、两枚催泪弹
落在铁砧上的两个月亮
它的颤音在天上
必须扯动长线
让风筝下降
必须备好匕首
让仇人自戳
黑色的激光――
我们的眼睛
我们的军火库
太太团
她在镜前
梳妆
宠物躺在喂食器前
望着她
腐质物上的菌类
繁殖神速
她出没的太太团
攀比着首饰、丈夫、孩子
肩膀柔弱
哪件衣服也无法女权
冷速写
蓬松的宽边帽、精致的圆头鞋
一袭粉色的灯心绒棉裙
领口、袖口和裙摆的
蕾丝花边
完全是他画本上的模样
纸上的人儿已不够安慰他们
她站在白色的小床上
妈妈看着她的小波浪长发
和长睫毛下的眼睛
不说话
她是他们夭折的女儿
的替代品
移植
你血液里的
针尖
刺绣
皮肤上闪现生活的泪
我把一面铜镜
由回廊移植到文字里
保留
它照见过的悲观与生死