不知为什么，在外漂泊多年，好多事都已淡忘，但妈妈的额头我却难以忘怀。 童年，我身体不大强壮，天气一突变，我就容易发烧。然而，这于我却是格外欢喜的。平日，妈妈总围着厨房、田地打转转，根本就无暇顾及我。而一旦我发烧躺在床上，她总会在临出门的当儿，呼唤着“乖乖”并轻轻走过来，低下宽广的额头慢慢地蹭着我的脑门，温和地说：“哦，不太热了，听话，好好睡一觉，烧就退了……”妈妈清晰的脚步声渐响渐远了。
我躺在床上，听小雨点或风儿拂过窗棂上的寂寞，耐心地等待着妈妈的归来。在我的记忆当中，每逢我发烧在床，妈妈一定会准时回来，说不定还带回一个大苹果，几颗裹着玻璃纸的糖呢！但最迫切的是等待妈妈和我贴头。妈妈的额头，是那么宽敞、平滑、舒适，泛着隐隐的亮光，像一泓幽静的潭水；挨上去凉丝丝的，仿佛置身于辽阔的原野，四周充溢着花的清香，阵阵温馨，片片爱抚，说不出的陶醉与舒畅。
为了这片温馨的原野，即使没病，我有时也会装着惊叫：“妈，我发烧！”于是她慌忙撂下手中的活计，跑过来量体温――贴头。然后宽容而温和地笑笑说：“不烫嘛！”却从不责怪我。
无情的岁月，最终使我不得不离开这片慈爱的原野，为了心中那破破烂烂的梦想而奔赴几千里之外的南国他乡。可妈妈的额头却烙印一般无限深刻地留在了我的记忆之底。而在异乡每遇挫折、烦闷和失败之时，最先想到也最为思念的就是这片独特的充满爱意的风景。
去年夏天，离家三年的我终于踏上回家的路。
在家门口我碰到妈妈。她正端着一个盆子下楼喂鸡和鸭，穿着一件肥大的短袖衫，头发已经花白。曾经冰清玉润的额头凝集了一条条显赫的皱纹。啊，那美丽宽广的原野呢？我的心被无情的岁月割得发抖，瞬间便冲刷得支离破碎。
人，最善于习惯。住的时间长了，这种感觉便会渐渐地迟钝、磨平，回来的第三天，我突然间感到头疼、恶心，医生说是中暑，不大要紧，并给了些药。此时的妈妈几乎是寸步不离，打扇子、擦脸，小题大做地忧心忡忡地凝望着我。晚上，我迷迷糊糊中，看见妈妈端碗进来：“快把这碗汤喝了吧，专治生热的。”我抬头看到那大半碗浮着黑渣的东西，坚决拒绝饮用。她叹了口气：“哎，我跑了一下午，现在村里人都不收拾这东西了……你快喝吧，你小时候……”我蹭地一下坐起来：“小时候，小时候！都哪个时代了，都用空调了，穷死了！”这时，只见妈妈一阵呆滞，捧着碗出去了。厨房那边似乎隐隐约约地传来若有若无的抽泣。我有些后悔，想下床，可浑身无力，随即翻了个身，又睡着了。
临走那天，妈妈去车站送我。她帮我把大包小包的东西都提上车放好，并不急着下去，时不时地注视着我，似乎有话要对我说，可又欲言即止。我说；“妈，回去吧，这儿太热了。”她终于交代说：“你……一个人，晚上睡觉记着盖好被子，天凉了莫忘加衣服……洗过头，不要在风里走，吃饭不要太节省……”发车铃声响了，嘈杂的人群，鼎沸的喊叫，混乱的场面，我的心顿时也感到一阵前所未有的拥挤。妈妈站在窗外的月台上，炎热的阳光从她凌乱的发间射过，在那沧海桑田般的原野上留下串行不止的汗珠。
火车已经启动，我想起小时候妈妈跟我贴额头时的温馨，想起那天厨房里的啜泣声，顿觉一阵儿的感动和愧疚袭击心脏，喉头抽紧，刚叫声：“妈……”眼睛就朦胧成两团厚厚的水雾，泣不成声……
哦，妈妈，您那片宽广而又慈祥的原野。无论何时，也不论何地，终是我一生的牵挂与一世的怀念！
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