宋远平，70后，湖南永州人，现居上海。诗歌散见于《诗刊》、《星星诗刊》、《诗潮》、《扬子江诗刊》、《上海诗人》等报刊。 最后一句话
――怀念屈原
一条河
像一棵被砍倒的树
跳进自己的波涛里
死去
像一个疯子
摁住燎原的火苗
等它从黑暗中心发芽
死，悲哀或许会更悲哀
灰烬却不全是灰烬
最犀利的武器原本没有锋芒
最重要的话
小于静默、大于雷霆
在人们耳朵之外
只对良知和正义有用
对着无法继续爱下去和恨下去的故国
对着一个国家的沙石、树根、宫殿、草野
和无畏、无知而勇敢的繁衍
对着不可救药的麻木和沉睡
纠结着爱的勒痕与恨的胶着
像要用尽全身的力气
讲最后一句话
把一个亲爱的植物人唤醒
花匠
一个花匠在春天排队
挤了很久，身体还在种子和泥土之间
好不容易挤进绿叶
却一次又一次错过花期
他总是在花将要开放的时候
把她们种到城市的各个角落
像一把陈旧的螺丝刀
把美拧牢在城市的面颊上
自己则无声无息退回阴暗的工具箱
简历
光大会展中心，那些人把自己传输到纸上
把自己以不同形式折叠、打包
等待着投递的地址
期待着一双春天的手，把自己打开
一张纸，当它变成一份简历
它就具备承载梦想的功能
它不是路，但能把你送到一个崭新的地方
它不是风，但带来雨水或收成
当你辗转于地铁和公交
把时针拨过一圈又一圈
一群蜜蜂已经往家里第十次送回花粉
笑是必须的，哭也必然
人有时候就活在真实的虚拟中
像一个准备满载而归的渔夫
把网撒在城市楼宇和路口
打捞粮食和石英上的月光
收网，捞上来却是自己的影子和沮丧
其实你更像一条漏网的鱼
被吸干体内有限的泉水和油膏
一到夜晚，就搁浅到纸背面的鳞片里
在岩壁与浪花间低低咆哮
秋天的翠
有如一棵草藏身于众草之中
一个叫翠的女子匿身红尘
被风吹得摇摇晃晃的豆蔻年华
被推搡到秋天的门口
事实证明，数量多得足够制造辽阔和苍茫
但不足以立于不败之地
那些低处的青春，低处的生活
常常被自己制造的辽阔和苍茫所淹没
翠，是一种普通的颜色
它一旦和命运挂钩，结局就注定
等不到秋风的鞭子来抽打
就自己趔趄着走向辽阔和空旷
搬家
肉体赖以存活的物什
和灵魂赖以栖息的肉体
再一次辗转在路途
现在毫不相干的物件紧紧挨在一起
两颗心也紧紧挨着，相爱，或者信命
好歹都在磕磕碰碰中走过来了
陈旧，松动，加上碰掉的光泽
生活平淡，然而更显隽永
而煤气灶此时不吐火
冰箱也不结冰
否定了冰火不相容的定律
它们和平共处，耳鬓厮磨
像两个冤家，再一次和解