民谣，深藏在土以下越冬。民谣，在村庄的桑树根部感受春天的到来。 民谣，最接近蛙鸣的起伏。民谣。最能直译庭院里的每一阵狗吠。 直接歌唱豆荚的不是民谣， 民谣只把田间地头的根部一季一季地准时唱响。
收音机里克隆的民谣不是民谣，民谣是村头的辘轳从水井里旋转起来的一桶一桶的原汁原味。
把民谣蒸发出来的，不是汗水，是八月桂花树下嘭嘭鼓荡的血液；把民谣飞扬起来的，不是交响乐，是四月斜风细雨里的牧童横在牛背上的短笛。
民谣，在大路上不吭一声。
民谣，在苦?树的蝉鸣以上激扬。
纵使被请进摇滚的歌舞厅，民谣也只能躲进羞涩的角落，摩天大楼里的英特网捞不起贱命的民谣。
在充满泥气的岔路口，民谣咀嚼自己像脉管般律动的河流。在犁耙落脚的栅栏。民谣找到自己不需治疗的伤口。
民谣的盐来自土地，民谣的烈酒流淌在旋转不息的磨房里。
虽然一方水土养一方民谣，但春播秋收是民谣惟一的乳名。
名字朴素，内涵却很深刻。句句饱满的言词，不尽地诠释着生活的光芒。
秋天，大雁把民谣驮走了。
春天，大雁又把民谣驮了回来。
风
一、真理的额头，智慧的裂纹，风涌出。
这来自大理石的愤怒，携着诸神的种子。
升降自如地歌唱，浩浩荡荡地欢笑，痛快淋漓地哭号，慢吞吞地悲叹。
欢蹦乱跳的风，迪斯科般的自由，运动是对生命的诠释。
长驱直入的风。像高贵而又仁慈的王，一挥手就为大地掀起辽阔的涛声。
舒展腰肢的晨风，唤醒花季和美梦，悄然掀开少女一帘披肩的长发。
轻盈可掬的晚风，灵敏地托起炊烟。远送夕阳的归程。
把鸟交给天堂，把虫交给陶土。让苍穹腾起欢畅的禾香，这是风涂抹在大地上的箴言。
风用最伟大的诗章把全世界抚摸，风甚至能把最伟大的诗句塞进一条羊肠小道。
二、南来的风在坟墓上滑行，北往的风在摇篮里滑行。
雪莱的西风在颂歌里滑行，剩下的东风在翅膀上滑行。
它们携带着发酵矿物和田野的酵母。
它们把时光移动。
它们把一座村庄的种子送给另一座村庄。
它们把一所学校的声音带给另一所学校。
它们揪着狗吠的耳朵，竖起城市的衣领。
它们用呼啸，追赶着子弹的呼啸。
它们把玛瑙筑在岁月的大车上，一捆捆卸下隐形的火焰。
它们与翅膀如约相守，把丰收的令箭射向果实和无垠。
风啊，在叙述者完成叙述以前，它们决不为任何一个人抖开那放荡不羁的裹尸布。
三、春风把大地弯向鹅黄，把人类的意志弯向嫩绿。
夏风把蝉鸣植进老人的孩提时代，把少女们的裸体贞洁在大海美学泛滥的泡沫里。
秋风抬起果实涌起的香甜和波涛，率领被黄金分割的果实找到种子的位置。
冬风剥光了森林和草原的衣服。它们要到大海去裁剪，把更高的长袍给树木，把更绿的裙装给小草。
时间被轻易翻越，空间被匆匆折叠。
飞逝的心窗被翅膀打开。风的手掌把一块块大理石的晓梦扶出山麓。
风把黄金托付给贫穷，又把硬币丁当敲响在乞丐的碗底。风把儿童交给丁香，又把少女镶进玫瑰。
大风扇动群山，鹰在苍天的骨骼里悠然前行。流云追逐着一群牛和羊，啊，风，颠覆在大地的掌印上。
四、草睡在草垛上，草在风的视野里奔突。
当风再也不能把春天长留在枝头，草就把自己收拾得一干二净。
时光被织进风的背影，风踱着猫步，它们不会斜靠在公园的长椅上，它们在牛蹄印里寻找新生的预言。
黄土地，红土地，黑土地，是风烙下的圆润的伤痕。
麦秸燃起的童话，总是带着风向四周探访。
风，在海啸和雷鸣以前到来。
风，不能固定适婚女人的芳香。风，用超薄的翼，在妙龄少女的线条里搜刮乐趣。
风的灵魂被流浪的使命包围。但风从未忘记侧身站起，整装一身爆发的力量。
风追随不上预官者。它就和森林一起高歌，和麦浪一起抒怀，收集闪电，给鹰提供勇气。
风追?着风，在权杖的折断处寂静地发芽。
风在转弯处增强着信仰，一任壮阔的呼号化为赞美。