你说,文轩驷马,黄金彩缎,不过是两岸转瞬即逝的江山胜景,过眼烟云罢了。 你说,美酒佳酿,锦衣玉食,怎敌它晚来风急,夜深人寂?铅华洗尽,云散月现,寂寞,无行路。
你还说,披蓑戴笠,草鞋尖担,遇见他,让你如获新生。
听惯了高山流水,阳春白雪,却还是第一次听你说出这样悲戚而又无奈的话。
一年中秋,圆月当空,风雨过后,更显清亮,如日晖万丈,映得江面波光粼粼;天地之间,难辨昼夜。独坐船头,你捧起我,轻轻弹奏,还是那曲孔子叹颜回,还是那无以言喻的哀伤,同这潮水一起,铺天盖地而来……
我不懂,也不想懂,你和我日夜不离,我理所应当地自认为懂你,直至那个夜晚……烛光轻曳,琴歌欢欢。你以琴音相问,而隔案那人应答如流;你以琴歌相邀,而隔案那人和歌而唱。他黝黑的脸庞在灯火下熠熠生辉,你苍老的面容在火光中更显神采飞扬。阳春白雪,下里巴人,原本风格相悖的两种琴音,此时交汇成完美的共鸣。在高山流水的余音中,你俩开怀地笑着,直到他的背影消逝在晨雾弥漫的江面上。
东方泛起淡淡的鱼肚白……
你说,颜回知孔子之音,而子期知汝之音。你们一同在乐音中游访名山大川,纵览江河湖海,还约定来年的中秋故地重游、弹琴相会……自从那时,在对月的楼阁上,总有你独自抚琴的身影,总有“子期,子期”的轻声吟诵,总有行云流水、一气呵成、响彻云霄的琴音。你是如此地坚信:那个在江边苦等,远眺归船的人,一定是一个叫钟子期的人,而那个手抚着琴,与他沉湎其中的人,一定是一个叫俞伯牙的人。
第二年的中秋,苍凉的月亮挂在天上,江面上冒起阵阵寒气,月光还是那样强烈,烟波江上,寒光乍现。
一位叫钟子期的樵夫静卧在江边,一言不发,不似当年。
你说,你来晚了,来得太晚了。尽管此时月光明亮,如同白昼。
对着坟头,你拜了几拜,面无表情地,将我捧起,手指轻抚着,还是那曲孔子叹颜回,还是那无以言喻的哀伤,同这潮水一起,将我淹没……
曲罢,余音未散,你猛地将我举起,砸向石碑。我,你最珍爱的,价值连城的瑶琴,被摔了个粉碎……
破碎的刹那,我看见苍白的月亮明晃得刺眼,你的背影泛起毛边,颓然地倒下。隐约地,有什么东西刺痛了我――原来,你说的话是真的,原来,我并不懂你,原来,你只有一个子期。
月色迷蒙,隐约有琴歌飘来:“摔碎瑶琴凤尾寒,子期不在对谁弹!春风满面皆朋友,欲觅知音难上难!”
如果,如果那轮圆月之下,那层红波之上,我也能用心地倾听你的琴音,我是否,是否也能成为,你的子期,你的,知音?
(指导老师:邓济舟)
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