被黄昏染红的中家沟。 苦楝子的村庄是入秋的第一枚悼词，钉在豫东平原。 金黄的玉米浸在大水，微温的羊群浸在大水。衰老的母亲，持刀而采。她晃动的双手于泥淖里，是最小的闪电，收割匍匐的命，运回谷仓。
雨水狰狞，母亲独自称孤。
像风中的细苇，从身上扯出一排柔韧的骨头。摸出一个，将堵住水漏，手上裂开的口子，清澈如草，止不住的苦难，红与黑……
与母亲书
风，漆黑地吹。我展开四肢，酒瓶倒倾。
像一颗葡萄，把饱满的泪藏于体内。完全沉默的旧房子，在漏水。母亲点亮灯足，旧布包着伤口。她以一个人的孤独，对峙一大堆碎瓷、艾草、古老的线团和壁画。从空洞到空洞，一炷香耗尽了生命。
一味好药熬了出来。苦，盛满瓦罐。母亲一口饮下去，身子微微颤动。一张多皱的脸是干旱中的走子，蜡黄、生硬。美丽的白发，像九月晃动的花圈，神圣中透着荒凉。
而我痛如凛冽的水草。木窗外的风一个动地呼啸，在盘旋。
必然的疼痛
坐在田埂之上。锁骨之上是大片的孤独。
黑夜细密地散落，我的村庄空洞而贫穷。野蛮的弦子离开炊烟、粗糙的中家沟。
在糜烂的城市，做苦工。剩下一堆颤抖的老人，伏于黄土，在尘雾里洗手，在昏灯下数点家谱。他们看不见紫薇花开，听不到世界的福音。我也想走，像白鸽飞离受难的屋顶，沿着漏下来的星展，向上穿越。
在遥远的天庭，偶尔谈到人间与青色的麦子，我就一阵阵心痛。
在郏县怀念苏轼
在苏轼坟前，额滴神已破壳而出。
翅膀停在宋朝，我想告别这惟一的尘世，跟随先生，退守乡野，在一?宋词里住下：与落单的黄鹂起伏，举杯、对饮在小峨眉山上，孤悬自己，绘画、煮饭、偶尔赋诗。
妙笔生花，而我拒绝在主流意识的统辖之下，自此取消做领袖的欲望，不再为五斗米折腰，不再屈服于灯红，或者酒绿把郏县当作栖身之地，于自己的一小片江山里，种上粮食和香艾。多情时抽出本真的我，掸去身上多年的尘土与罪恶。
风吹稻麦香时，我要飞，脱胎换骨地飞，做一匹闪电，或白马，背上兰花和《念奴娇》，俯视鹰城最美的山水画。