乡曲小民：补锅匠(外一首) 高 峰 柴禾烧熟饭菜，熬老岁月 也不会熔化生铁 鲜汤沸腾，溃堤的 是一粒隐匿的砂眼
灶台还留有隔夜的余温
清早，补锅匠带着家伙来到村头
他举着锅，像举着一小块夜晚
有一粒星子在闪光，滴着露水
补锅匠的眼里也抒不得一粒砂子
大白天，他伸出漆黑的手指
追打飞蛾的屁股，往脸上抹黑
从土灶的底部探到蚁穴
草木灰中弯腰滚爬，扶直炊烟
他在生铁上打的补丁
比他布衣上的还要结实
霜 降
深秋磅礴，霜降于地
这些村子我都曾经住过
盐贮在罐里
姥埋进土里
婴孩包裹在新棉里
大人与麦苗在外面受冻
这些小孩，头发直楞
吃土坷垃，喜欢与牲畜玩耍
如果他夜啼，可以喂盐
如果他尿床，就不准玩火
枝叶老沉，虫各各躲藏
贫穷的人，解开胸前的纽扣
里面的皮肤是红的
露出冻肉，住着天下的茅屋
怎么就老了
黎 庆
孩子 我怎么就老了
抱你的记忆 就像
捧起一粒朝露 松开手
你是否学会 辨认潜伏的暗流
母亲 我怎么就老了
您教的童谣 我还在哼唱
好想再一次 绕着您的膝头
顽皮
爱人 我怎么就老了
肩头还留有 你依靠的余温
我曾发誓 做棵不老松
为你遮雨
朋友 我怎么就老了
无暇的友情 是旷世的奇珍
如果没有你们 世界
不有什么意义
命运 我怎么就老了
当我摊开双手
让两袖清风吹过
那些刚刚定下的分行文字
叽叽喳喳 一下就
从我的指头 飞得无影踪
梦中的母亲
清 静
一片又一片的白
挂在院里的竹竿上
我梦中的母亲
正在故乡晾晒白云
那是我的双手
从未抚摸过的织物
银河水浣的纱 仙人手织的布
被我一生农事的母亲
一件件抱出低矮的木门
让民间的清风
朗朗地吹
父亲的背影
十 鼓
我看着那个背影
此时他正在用一根木棍敲打着野草
为坟茔前腾出一块空地
好把祭尊摆上去
把思念点起来
看着他黑色的衣衫
突然的内心涌起一阵悲哀
我想起黑夜的蝙蝠
它们甘愿把白让出
舍弃森林美丽的床和梦境的沐浴
他们放弃成为鸟
父亲，何时野草终将也会埋过你的头顶
那时我又在哪
还是这野草路径
还是如你一样的凝视
而幽灵就在旁边看着我们哭泣
放下必须的台阶
母 亲
虞 人
母亲
我欠你一把谷子
欠你一面微笑的镜子
那只模糊的谷仓伸出手
母亲，我的麦地
已经被一只漆黑一团的乌鸦
趁着夜色偷去
我贫穷地生活着
像一只秋虫一样鸣叫
只能借夜风
把无从端起的幻影
一行一行锄进土里
而天气，已经转凉
我总是梦见一片白色的雪地
一只消失的火红的狐狸
它们被挂起的高处
遥远的青铜器物
沉默，不诉说任何表情
除了这一把干瘪的诗句
母亲，我再也拿不出什么
可以给你
病中的父亲
孙启泉
父亲要我每天都来看他一次
他怕一闭上眼就再醒不过来
父亲说：他们有钱，是没有用的
他们是指我的两个弟弟
他们远在上海
忙于签合同，搞预算，看图纸
一年也到不了父亲身边几次
就像不是父亲亲生的
父亲得了脑溢血 又跌倒一次
呕吐 疼痛 奇痒
全身浸泡过多的药水
松弛的皮肤下密布着针孔
他呻吟 发怒 骂人
被疼痛折磨得无法安睡
以至神经质地抓住我的手不放
他说：活着就要多看看我们
父亲在夕阳中疲惫地咳嗽
那嘶哑 隐忍的声音
让我总担心：他抓住我的手
会突然地松开，滑落
拾废铁的男孩
刘志明
正建的楼房旁
大堆灰尘 泥土 水泥砖 碎玻璃
还夹杂少许面目狰狞的锈钢筋
几个男孩上去寻找着
一男孩半截露面的钢筋
攥紧 用力地拽
只听一声“哎唷”
鲜血落满锈迹斑斑的钢筋
刺骨的寒风中
一只鲜血淋淋的小手掌
悬在空中 颤颤栗栗
一个拾废铁的男孩
面对鲜血与贫穷
憋住泪水
他的表情越来越像
地上那块碎玻璃
那块曾经发出尖叫声地碎破璃
平静 隐忍 沉默