一个人的营陵书院 打开窗子，就打开了一本时间书 爬山虎青藤疯长，旧叶枯黄 翻过一层黄封面，一层青扉页 就是晚明时代的灯火
几十米之外，风雨在石头上参差
半座城墙，线装着几座现代平房
它做我左邻已是八年
这个黄昏，当我第一次走近时
荒草，蛛网，生活垃圾，堆积起
一个朝代的背影
拒绝了我对它的触摸，城墙上
一棵古槐死去经年，只剩下树桩
作为灵魂，在石头间存在
另有一棵古槐，一棵老榆树
侧身抱住修城碑，上书：
“明崇祯十一年，昌乐知县刘芳奕”
青石头挂着一片破旧的月光
我不能说清，这究竟是谁的城池
此刻，我独坐的书桌旁，多年前
曾叫望海门，营陵书院……
北望可观渤海，俯身即闻书声
八年来，我蜗居于石头城隅
编稿，出报，读书，写诗
每次打开窗子，明朝的月亮
总比青藤先进来，来看看
崇祯十七年出走的一介书生――
纵然这小楼，昨夜已贴出拆迁公告
石头城内，一个人的营陵书院
临窗而坐：左青灯，右黄卷
三十九颗钉子
没有人知道这三十九颗钉子
是怎样锻打出来的
它们长得黢黑，粗拙
甚至有些面目可憎
没有人知道它们的前半生
在垃圾场里堆着
看上去多么不成器物
可是，当它们从一场大火中出逃
立在锤子面前，已是铮铮作响
三十九颗钉子，浑身凹凸不平
凹下去的部分
填满不为人知的艰辛
凸起来的部分，还裸露着一根钢丝
被拧弯的青春
哦，这三十九颗钉子，如同一个人
早年落齿的口里，修补的钢牙
一颗咬紧着另一颗，坚守沉默
假如你拥有这三十九颗钉子
请深藏下骄奢无比的爱憎
假如那锈痕斑斑
是被命运斜刺出的血迹
请用它们还击
射杀那些该死的墙壁，与麻木
也是幸福
从细密的忧伤里，一根根抽丝
做我琴上的弦
午夜，月光被心敲碎，扎进手指
弦，躲在深处喊疼
神带领诗歌，站在天空之城
我记下神低语的前生与今世，读给海听
泪在弦上飞，飞越夜
鲁中，我们必定抵达的远
射穿我，白狐，和钻心的幸福
我信得过这个春天
雪落光了，桃花还没开
这样的春天
与往年没什么两样
它沉默，忧郁，漫无边际
一如此时，一株荒草
轻松占领山坡
可我信得过这个春天
樱花，会在四月里着衣梳妆
掀起一小片海水
被花咬伤的月牙，会在树下
生长出温暖的眼睛
天很蓝，蓝得掉到了海里
像一条裙袂在飘
这个被蓝逼得就要窒息的人
不说话，等待樱花
来敲开春天的白骨