胡同美人 她的家，就在胡同深处。 如果胡同是一条血管，她就是红细胞(她爱穿红衣服，她的脸，也羞得红红的)。 其实，她是整个胡同的心跳。如果她步子迈得快一些，整条胡同则心动过速了。
她低头走路，谁有福分把她娶到家――像把一个最漂亮的形容词，嫁接到一个最精彩的句子里。她是寂寞的，没有哪枚树叶能承托她的心事。
她是一张纸，拒绝风吹。
她与时光拔河，拒绝憔悴。
一只蝴蝶栖在绿篱上，谁也不是谁的点缀。
古老的砖，屋檐的草，胡同口的那棵老槐树可以作证；是一个女人，生动了一条胡同。
可是一个胡同，却不能圆一个女人的梦。
我宁愿把这个别样女子一次次放在胡同里，且把那个女子叫做婉容，那胡同叫帽儿胡同。作为末代皇帝的正宫，中国最后一个皇后，有着一个美丽得让人心疼的外国名字：伊丽莎白。一个浪漫的少女，每天下午给她亲爱的皇帝写两个小时的英文信。肯定有一些花被风吹落到纸上，她掸不掉――因为她的力量还小。
那个失势的宣统皇帝，其实是个生理上有严重缺陷的男人。
星星不语，长夜漫漫。如水的月华，打湿了寒鸦的乌纱――帽儿胡同哪怕是整张貂皮做的，怕也暖不了一颗孤寂的心灵。曾经看到过一张婉容吸烟的照片，双手如叶，抱住了一痕奄奄一息的火苗――如果爱情是一支烟，婚姻肯定是一撮灰烬。
时光像一台印钞机，只不过，一不留神就会制造出错版的纸币。
没有人愿意看到风怎样把一棵小草摁倒在地。命运这个词，总是把忧伤与叹息联系在一起。多少美，在时光中流逝。
后海北沿46号，这个古老的院落，曾被“宋庆龄”这三个字照亮。一代国母，她的爱仿佛水晶，纯洁，透明，独身56载的绝色佳人，她的情愫，是否像那后海的水，因为看过太多的波澜所以才波澜不惊。
想起纳兰性德的一句词：人生若只如初见，何事秋风画悲扇?
美人之于胡同，芳香之于花朵，颤抖之于心尖。美是一件时装，什么样的女子，才有可能把它穿在身上?
鸦儿胡同
再过去就是烟袋斜街。
没有鸦儿，也没有烟袋。
只有几只来历不明的麻雀，不慌不忙地飞来飞去，个头很小。铅灰色的天空，像一张晚报，这些麻雀，飞得再从容，也只不过是晚报新闻版的五号字体。看起来，有些吃力，如果视力不好，你得借助灯光，或是放大镜，才可以看清。
再也找不见唐诗宋词中的鸦儿了，现在的鸦儿都俗不可耐，所以也就没有大一号字体的鸦儿可做黄昏的标题。
枯藤、老树还在，古道没有，西风不见，风中的三轮车(车里坐一洋妞儿，煞是漂亮)，难道就是这个时代的一匹瘦马?
银锭桥边，什刹海旁，游人如织，从新开的酒吧，泼出萨克斯的旋律，在暮色里迷醉。
后海，处子一般地卧着，心，微微颤动，粼粼波光，哦，这流转的眸子。
鸦儿胡同6号，不会忘记那个叫萧军的文人。现在只有风，还在孤独地朗诵萧军早年的背影。时间，是一架老式座钟，你走了，它还在这儿嘀嗒如雨――如果有一场雨，肯定下在了萧军与萧红之间。从呼兰河畔到什刹海边，多少青春，多少温存，多少眼泪，多少欢笑，多少忧伤，多少欣喜，多少孤独，多少缠绵……
谁能说出爱的真谛?心若在爱就在?
谁可以在说出“爱”的同时也说出“永恒”这两个字?
雪后的胡同
走在深深浅浅的雪地上，脚印，是一枚枚图章。把脚步放得轻一些，再轻一些。那些草籽，到了春天将萌芽成一篇篇优秀的散文诗。
一条小狗，摇摇晃晃地从胡同口遛出来。它的蹄子有些脏，像一些错别字――非常显眼地写在雪地这一张白纸上。
每一朵雪花都是小个头的鸽子，因为风，而失去了方向。多少人，像这雪花一样飘泊四方。
我最希望在雪后的胡同里，遇到江宁织造府的那个落魄后生曹雪芹。一个走在雪地里的大清国才子，影子倒挂着，像烧焦的梨。从蒜市口的十七间半老宅，到清寂的香山，这个把世事看穿的男子，用文字之砖，和着墨汁――这高标号的水泥――筑起了他的《石头记》。
大观园的雪好大，尘世茫茫，大概只有“两个石狮子是干净的”。雪后的胡同，春梦不醒。曹雪芹把酒与饥饿，捧在手里，醉了，困了，打出的呵欠，雪花一般，如果有梦，也是超低空飞行。一场大雪，埋不了一本书，天使的小翅，覆盖了梦中的红楼，风在风里走动，一个人倒袖着双手，踱在如烟的回忆里。偌大的北京城，放不下一个惊世之才俊的“瓦灶绳床”。1971年，香山健锐营正白旗村庄的35号房中，一位退休语文教师修理房屋时，不经意发现题壁诗：“远富近贫以礼(相)交天下少，亲慢友因财而散(绝义)世间真不错。”我怀疑这处老屋就是雪芹的故居“悼红轩”――历史就是如此漫漶，模糊不清的时空，又何尝不是另一种大雪?
雪后的胡同到处是雪――天使的翅膀――仿佛是蜡做的，一点一点地消融，倘再来一阵冷风，你将收获一根根冰凌。
春风胡同
你正走在晚风里，灯光，像一个人的哭泣。有些灯熄灭了，则是一个人的泣不成声，你内心有伤感，你独自走在这样的夜里，只能有伤感，你不知道往哪里去，仿佛到处都有风，你在风中没有迷失方向，你知道该往另一个地方走，你只能往另一个地方走，可是，你却希望风把你往另一个地方吹，你想与风背道而驰，你们在黑夜里，角力。你与风，在掰手腕，你掰不过风，杨树叶子被掰得哗啦哗啦地响。你甚至不如杨树叶子，它们还可以在一起，而你却必须得一个人走――用离开更合适―你得离开，像一个孩子离开了母亲，像幸离开了福，像好离开了更好，像头疼离开了偏头疼。你只愿在风中乱走，你只想这风吹得更大一些，你不知道往哪里去，你只想也做一阵风，在一阵风里消失，是的，最终你只能消失，像风消失于风中，不留一点痕迹。
有一阵风，更大，刮了起来，你不知道夜晚，怎么也会刮这么大的风，你被风吹得弯了腰，你只得弯着身子前进，你弯腰的样子，像上帝刚刚剪下的指甲，因为弯，而有了弧度；你弯腰的样子，又像上帝的胃疼，其实，没有人疼你。你只能自己疼自己，你弯下身子，你与大地更接近了一些。你低下头，至于月亮看不看你，已经无所谓了。月亮有25层楼那样高，你不能看月亮，它在不断地被风吹高，从25层一直上升到26层、30层，甚至更高。你希望风更大一些，把这幢楼也吹弯，对折，像一个馄饨一样地包起来。那些正在疯狂做爱的人，被包成了荤馅．那个忧伤而孤独的女子，则是素馅的，你与她不止一次地分别，你为这个想法而感到好玩。如果她此时与你手牵手走在风里，那一窗的灯火，只不过像一张薄薄的馄饨皮，空空的。什么也不能包进。你知道这个夜晚，心里有什么东西被一点一点地掏空了，你被风吹得真软啊，软得像一个面团。那个人的目光，其实，就在身后，像一把刀，把你一点点地切削，仿佛时间，被一点一点地削成薄薄的面皮儿。其实，你从来就没有完整过，这个夜晚，你差一点成了刀削面，就差和着月光煮了。
在这样的夜里，连神都掌握不好火候，所以，你只能被煮成一锅糊涂面。那些在风中弯腰而行的人，则是一根根捞不起也扶不直的面条。