谁能用剩下的泥土创造一个宇宙 谁就崇高 我走进一座民窑 一巴掌拍出了那个盘子 开元、开天 围观的人都得到了赐福
谁能用剩下的泥土创造一个宇宙
谁就崇高
而我原本是因为喜欢泥土
才去制陶的
小时候我经常做泥娃娃、泥花盆、泥球
谁能用剩下的泥土创造一个宇宙
谁就崇高
从前，我们的爷爷在黄河沿岸制陶
一年之后。他所居住的地方全都成了村落
陶瓷改变了水流的方向
谁能用剩下的泥土创造一个宇宙
谁就崇高
那些储存阳光的陶罐
是哪位祖先在它的顶部开了这个孔
如此的杰作，每只陶罐只造一个
透过它，我看到了天空和飞翔的大雁
谁能用剩下的泥土创造一个宇宙
谁就崇高
混沌的陶罐庇荫着咱
我们的老祖母，手捧黑鸪斑碗
迈过了大荒东经的高山……
吹响号角的人
我遇到过这个人
他出现的时候我并不知道
整个童年我都瞩望那些大人的背影
那些貌似吹响号角的背影
我没有机会确认谁是那个吹响号角的人
整个童年我天天都在发誓
总有一天我要起个大早
我要起个大早去看看
那个在五更时分吹响号角的人
吹响号角的人
他必定崛起于世界的东方
他混沌未开的颜色
没有人不追求它的光明
网
筱 华
很多时候。我把日子过得
像一张理不清头绪的网
一些陈了的旧事。全部堆砌在
网的另一头
可能有车站站牌下的等候
一块玉的期许
一篇精妙的文章、一场适时而下的雨
一只低飞的鸟、一座渐瘦的山
穿行在楼房深处恋爱着的少年
手牵着手
远的近的，昨天才发生的……
它们交织交错
该有很多故事吧?
该有很多温馨温暖的梦吧?
只是，我不知自己
会在哪个故事哪个梦里
停留呢
假若一杯水如平静的情绪
路 华
当情绪如一杯水
静谧为透进的光
幸福会是什么
窗外的风似乎停了
蓝水湖水面上水鸟的飞翔
是掠过一根草的静
单纯得就像莲醒来的睡眠
在没有惊动的水域小红鱼
仿佛茶中浮动的细叶
沉入或浮出 总在任意间
又 向东或向西
假若一杯水如平静的情绪
幸福该是那紫砂壶流出的
清淡功夫茶
柴草垛
高 文
从地里回来，在大门口趴了多年
怀里，时常钻进一只小狗
或一缕阳光，还会有蛇，黄鼠
这些常见的小村夜话
住进来。享用一份人间烟火
风雨一遍遍抽打，身体一点点掏空
每个秋天，人们会来添加一些收成
它却越来越像一个佝偻的老人――
品咂着门前那条小巷
偶尔，从屋顶
冒出一阵炊烟
清洁工
孙月清
街道由喧闹转为宁静
时间将夜晚交给黎明
说是宁静
却传来刷刷的响声
路灯照着大街照着旮旯
刷刷走过路面走过花坛
光线照在身上
是桶黄色的小花
车轮照样驶在昨天的辙上
洁净的皮鞋依旧会发光
笑容和汗水
留在未及擦净的脸上
农人的话
张志友
农人不会把牢骚
用笔尖高雅地写进诗里去
农人只会用锄尖
在杂草上
诉说朴素而老实的话语
顺着混浊的汗水
一滴滴汇入厚实的泥土里
农人知道
汗珠摔成八瓣
农人只求说出的话
少几滴水分就行了
只求嘴上说的、纸上写的、手上做的
都一致就行了
致敬一个生僻的汉字
李庆华
我要给你写首诗，用浅蓝色的稿纸
不准它眩晕。风吹来也静止不动
我要找到另一个汉字，与你组成一个
自信的村庄――
你听得懂木铎的变音，能讲齐物的故事
曾是孔丘木窗下的一朵南瓜花
南瓜花上的一只土蜂
你固执。仗义。从朱批的丝帛上悄悄逃走
一次次被淋湿，但未被风化――
至今仍能触摸到你
粗糙的手掌，厚朴的嘴唇
你懂子规的啼鸣，会观星相
满身都是松脂的香气
你也是固步自封的汉字
繁体狂草，素食主义者，只饮月光和菊茶
远远望去，品位很高
如果你不愿走进这张浅蓝的稿纸
就请你时常到我的书房走走
或作一块镇纸，压住轻狂的风
和我时常得意的心跳
乡愁如酒
徐 非
花八毛钱买一枚邮票
把思念邮寄把祝福邮寄
异乡失眠的夜晚我眺望星星
那是母亲慈爱的眼睛
城市睡了 乡村醒着
鸡鸣犬吠的乡村萤火闪烁的乡村
篱笆围着的乡村母亲还在剥玉米
剥我一片一片的心事
乡村睡了 城市醒着
音乐的浪潮汹涌无边的夜
舞厅摇滚着青春摇滚着
声嘶力竭的卡拉OK厅
卡拉出高八度的噪音
此刻我却在城市一隅静气无声
聆听乡村的牛欢马叫
怀想父亲扶犁的背影
今夜乡愁如酒醉了一轮明月