这个雨夜，只想母亲 雨声在窗外不倦诉说，这个雨夜， 我要将其他记忆都从脑海中删除， 只想念母亲。 我的母亲，比文字瘦弱比白纸单薄的母亲，
最柔软地占据我的内心。
为我流干了泪，愁白了头的母亲，
此刻只能选择沉默，
只能从昏瞑的夜空中俯视着我。
这个雨夜，我只想母亲，
怎样呕尽心血，把我孱弱的哭声变成欢笑。
怎样教我咬破嘴唇，去嚼碎苦难，
只留下坚忍，让所有绝望都仓皇奔逃。
这个雨夜，我只想母亲，
只想居住在天国已整整十载的母亲，
她的目光能穿透所有雨滴、阴云与阻隔。
温暖我，护卫我，缠绕我，
她是永远引导我前行的神……
黄昏
黄昏，这是一个多么煽情的词汇，
而我只是在这段金红色的时光里，
感动于忙碌后的宁静，饭菜的香气，
还有天空中鸽子的飞翔。
家是港湾，才有一片归心的停靠，
把阳台上晾的衣服收回并叠好，
将青菜洗净、切碎，还有一条鱼，
呆滞的眼神中正满含忧悒。
但餐桌前，总有不会归来的亲人，
我们就为他们放置一个碗，一双筷子，
那是我们的父亲、母亲，他们此刻正从天空向
下俯视，
眼中闪烁着浸透祝福的泪光……
人与书
清晨，一个稚气未脱的青年走进书店，
黄昏出来时，竟已变得须发皆白。
人与书，究竟是一种怎样的相遇?!
轻巧的书籍，承载过于沉重的史实，
从而使人类自身变得可疑。
密集的段落与文字，变幻着太多的角色。
而窗外，正延续着人与书的故事……
自嘲
大街不是我的，孤独是我的，
雨滴不是我的，潮湿是我的，
地铁不是我的，速度是我的，
太阳不是我的，温暖是我的，
病菌不是我的，咳嗽是我的，
时间不是我的，手表是我的。
仰面见虹
雨在不经意中停了，
偶然抬头，空中出现一道疏淡的虹。
这是一弯彩色的半径，
像一座尚未竣工的桥。
她的色泽浅淡而朦胧，
似一抹羞怯的笑靥。
在行色匆匆的人流中，
有谁会突然仰头看天。
在疏离诗意的日子里，
这绝对是一种奢侈。
但人们只要稍微抬一下头，
欣赏一下虹的倩影，
那该是多么好呵!