黄昏。风，卷着细碎的雪花，漫天飞扬。如歌慢板，在幕特指尖拉响。萨拉萨蒂开始倾诉，并在某个城市的河岸流浪。 水一般的忧伤，穿过一座城市。纸屑、易拉罐、塑料物和纸袋，经过城市的身体，在低处漂浮。
游来游去的鱼，正在找寻一条离开的道路。
我看见一群鹭鸟以低飞的姿势站立于河堤。鸟们洁白的羽毛，和雪花一样。舞动着一座城市古老的黄昏。
我想给一群迟迟不肯离开河面的白鹭命名，如果匆忙在道路的汽车和人群，没有回家的脚步，鸟的名字，就叫守候。
鹭鸟们站立在傍晚，在河面上飞来飞去，迟疑地寻找着自己的生活。
我梦见一九八九年的海子，从山海关的铁轨上，鲜血淋漓地站起来，挽着尼采的手说：“上帝已经死了。”他和荣格一起讨论死亡。荣格拍着海子的肩膀，“死亡也是一门艺术。”
然后，不管奔驰宝马还是昌河奥拓，都开进了窖藏XO的假面舞会，伪装成法国农庄的老板，或是绅士，在大把纸屑设计的爱情和贿赂中，把人生醉成了豪华的背叛。
女人们，在另一间房子里，守着儿女父母，千年万年的经血，滋养着一次次背叛。
一个满脸皱纹的女人点燃沉香，双手合十，把身体的温度贴到了冰冷的铜像上。承诺的食言。烧香拜佛，成为余生功课。
黑夜到来之前，所有的花朵，纷飞并沉落。
白鹭收回美丽的颈脖，回到树林顶部，在梦的边缘弹唱。
无疑，城市的腹部有很多种方式都在张开。所有的黑暗。因为黑暗，不再黑暗。
我相信，忧郁的肖邦此时已经站在黑色大理石边缘，和乔治?桑讨论着关于波兰那场漫长的战争。他们相拥在法兰西诺罕草原的庄园里。将《波兰圆舞曲》旋转成了快乐的肺炎。
试图沿着鹭鸟站在河堤的姿势，按照一条河的遗嘱，找寻一个远方，把我降落。
候鸟停止了飞翔。我想伸出双手，再次触摸黄昏的厚度，把翅膀洗净的天空，交给河岸收藏。
至于我的歌谣，已经别在鹭鸟的尖喙，等着和太阳一起醒来。