我在乡间六月，看见一只经典的蝴蝶。 她的形体与众多的蝴蝶没什么两样，但她的面容和姿色着实无以言喻，单用艳丽或者多情来赞赏她，无疑是对她的亵渎甚至是对她的贬抑。她仿佛天才的画家留下的一幅图画，仿佛优秀的舞蹈家留下的一帧剪影，仿佛出色的歌唱家留下的一首乐曲，仿佛伟大的词人留下的一阕词韵。
这只蝴蝶，就贴在路边小树的树叶上。一些不知名的野花也都模仿着她静止的姿势，渴望成为她的同类，成为人们视野中的天使。
这是一只普通又独特的蝴蝶。她是从庄周梦中飞来的，从李白诗中飞来的，从阿炳弦上飞来的。飞是她生命的起点，也是她生命的归宿。
一只蝴蝶，受孕于民间，破茧于哲学。她飞翔在我的眼前，却美丽在我的梦里。
多少年来，她让我把她不慎搅碎的月光畅饮成不眠的绝唱……
风吹草动
风吹草动。这简单的常识总是让我的心思飘摇不定，起伏不安。就像此时正在被风吹拂的草，她纤嫩的身肢不由她最初的芳心去支撑。
风吹草动。此刻，我就坐在一方池塘的旁边，与草一同成为一曲舞蹈的观众。眼前的碧波已被期待铺成柔软的地毯。荷，霞光一样跳跃的荷，这惟一的舞者正徐徐地将青春的语言抖落，将爱情的歌唱停息。
风吹草动。天空倾斜。云朵飞向远方。在一阵风吹过又一阵风吹过后。时间悄悄掠过记忆。
风吹草动。风不吹草就不动么?只要你的目光坚硬如铁，你的心情激动如雨。都会动摇草的意志，动摇草的立场，让草成为你忠诚的知己或者纯情的恋人，成为一曲舞蹈的最终看客。
草因风吹而动。除了源于内心的气息，还有什么比风更风的风么?
被隐藏的痛
一粒种子尚在土里埋着，多少次雨点紧握着她的手，要拔出被隐藏的痛。一枝花蕊尚在花被里睡着，多少次风儿想吻她的唇，耍拭去这被隐藏的痛。一只雏鹰尚在蛋衣里包裹着，多少次阳光想抚摸她的头，要揭开这种被隐藏的痛。
被隐藏的痛，是内心深处的痛。是一种智者的痛，仁者的痛。
被隐藏的痛，是爱到极至的痛。是一种高雅的痛，圣洁的痛。
当种子终于昂头立在地上，花蕊终于含笑站在枝头，雏鹰终于抖翅，你会发觉，痛苦离幸福和快乐原来那么短那么近，就像夜晚的背后必定是黎明。冬天的背后就是春天。
有时候，你难免会遇到暂时的困难或挫折，那么，就学一学种子，学一学花蕊。学一学雏鹰。只当痛苦是掩护你的土，是呵护你的被，是保护你的壳。
被隐藏的痛之后，一定有光明的幸福引领你走入崭新的旅途。
苦夏
正午的林地空荡如鼓，击不出一丝内心感恩的声响。干涸的沟壑青筋一样暴突着时间的静谧。林阴斑驳。一声孤寂的蝉鸣碰伤我无助的目光。
如豆的汗水以无声的叙述加深着盐的浓度。疲惫的脚步被尘埃注释成一串串喘息。
炎热像一只只蚂蟥，凶残地张着贪婪的口吸尽我生命仅存的血液和能量。 水，一个温存而爽洁的爱神，也已焦渴得失去了踪影。让我不可企及。
漫步已失去方向，跋涉已没有目的。真实是那么苍白。权且用树叶把伤口敷上。用阳光把欲望填塞。权且把我的身体切成三份，一份交给空旷中的孤独，一份让给孤独中的期待，一份留给期待中的漂泊。
久违的闪电忽在远处响起，我朝圣的灵魂会不会遍布淋漓的歌唱……