一 １９７８年，一缕温和的阳光照射在中国的大地上，一阵轻柔的风掀开了春天的绿色。 ３０年人们用双手点燃了一个古老的故事，燃烧在每个夜晚沉默的边缘。
古老的陶罐已成为人们酒后的传说，或者是收藏在绿色的背后。在３０年的躯体里留下一些流淌的灵魂，他们唱着一支新时代的歌走向冬季。一切归于沉静，一粒种子埋着，随和着温和的阳光，也经历多少风雨，醒着停靠在人们的嘴唇上。
在这条漂满石头和春天的河流中，人们的双眼通向远方，在大地上画满果实的人，虽然汗水已洒满蔚蓝的天空，但他们坚持着用自己的双翼翱翔着，把疯长的骨头用３０年的声音，华美地展开。
二
一块贫瘠的石头，一块拉屎不生蛆的土地，一根牵不到光明的线，一堆沉睡千年的杂草，一间难以遮挡风雨的茅屋，一本无法翻开的日记……醒着的人们注定要忍受饥饿？在衰老的年代里，这一切捆绑着一个人的梦，放慢了飞翔的速度，在石头上，泥土里，追求光明的路上，疯长的杂草间，春天被山风埋在深深的角落里。
７８年的春天，看见过星星的人掀起了麦浪，他们朝着灯塔的顶端攀沿，沿着瓦房的灰尘行走，３０年在沉默的疼痛中不断地用自己的语言耕耘着，在一粒种子发芽的地方无声地掀开黎明和黄昏。
三
３０年前，山还是山，水还是水，路还是那条古老的路，灯还是那盏煤油灯，房还是那间茅草房……
满山开放的花在某一个角落孤独的开放，山那边，水那头，风带不走一粒种子。山里的人在自己编织的笼子里丈量着比桥还要短的路，每个夜晚守候在微弱的灯光下，有月光的夜晚连煤油灯都不需要，借着月光把疲劳一天的最后晚餐装进肚子，然后躲进几根茅草遮挡的地方继续着海边的故事。
窗户在７８年的春天开启，粮食开始歌唱，传统的一张古老的照片，如一盏孤独燃烧的煤油灯写进无法翻阅的日记，一种颜色开始诞生，那是一个孩子出生的啼哭。
新修的桥，阔宽的路，在温和的阳光里如水边儿女，在山里谱写成一道亮丽的风景，麦田里无收的过去，在一粒丰满的麦子里写下了最后的悼词，收获的喜悦展开双翅，保持一种平衡的睡眠。
天空一条一条向深山里延伸而去的线条，拉拢了人们的距离，扩展了人们的情丝，曾经那只深山里飞不出去的凤凰，一夜间飞出了山冈，把一份真挚的爱情带到深山里，唤醒了沉睡在杂草间的少女。
默默地点燃，默默地燃烧，沉默的人撞击着天空，不停的寻找一块蔚蓝，一双望不穿山雾的眼睛，敲开了春天的大门，此刻他们开始有未来，朝向最初的梦，把一个个醒着的故事向外面的人诉说。
四
爷爷没有收音机，他不懂，爸爸有了，用的是电池，我听过……
奶奶没有缝纫机，用的是针，妈妈有了，用双脚转动，我用过……
山村没有公路，人们一代传着一代用双脚走出一条小路，马帮用火把照亮山沟和夜晚，不小心失足的汉子，第二天，第三天入土为安。
外面的世界像什么样子，憨厚老实的村民无人知晓，抱着一棵树死去的人，有我的祖辈，他们没有踏出过十座桥的距离。
３０年后的今天，电视在山里歌唱，车子在山里舞蹈，信息让彼此靠拢，于是山里的人选择往外奔跑，向外寻找新的生活，在山里留下一片纯洁的绿色。
死去的人，骨头在风里感到暖和，穿过他们的心脏，我们感觉到一种现代的气息。
五
过去的石头在３０年的风里被珍藏，打开或者封闭都将成为祖辈们的故事。
第三只眼睛，来自东方的阳光，绽放着美丽的花朵。
走出更远，迈着第一个人的步伐，环绕着闪烁的春天，把一把钥匙交给人们的双手……