秋天在高空不落 目力所及，羽翼刺痛了天空的飞翔。空，没有切换。亮，病入膏肓。 风舔干净了田野。蔚蓝不落，秋翻来覆去的忙。黄变得醒目，语无伦次。
雨水少了，湖中没有倒影。黄昏向后推迟了，拉起的幕布一度被月光撕碎。
挂在墙上的镰刀
磨一磨，刀锋依然尖锐而强硬。
时光消失。静，开始重复某段台词。
一些事物已经枯萎。灵魂远离肉体。
深入黑暗，失眠的夜更不可救赎。
把镜头拉长，所有的可能都是回忆。
不再残酷。不再温暖，维持一个幻觉，在通向光明的道路上，更不曾回头。
慢下来
一切都太快了，来不及眨眼。我说慢下来，用慢细细感悟疼痛或快乐的味道。
过程，让过程再长一些。
细节，让细节再真实一些。
喘息，让喘息更肆意一些。
就像风，来去自由。
就像雨，用抚摸接近每个沉寂的角落。
越来越清晰，偶尔的回声，屏住呼吸。
在期待中，与梦想融合。
麦熟季节
阳光的刺被风磨得越来越尖，扎在脊背，火辣辣地疼。
兴奋，疲乏，困惑，激情，众多词语交替，仿佛这个世界早已私定终身，喧嚣在所难免。
笑，盲不由衷。痕迹，袒露大地的心事。布谷鸟的声音，很微弱，却执著地飞过大江南北。
再精细一些，再缜密一些，再专注一些，所有错过的一切都将是一场轰轰烈烈。即使被动，即使假想，即使被一阵风吹黄。
田野里的夜
舞台。所有的演员和观众，角色互换。
表演绝对是真实的，自由的，随心所欲的。
没有主次，也没有先后。每一个表演者拿出来的都是自己的看家本领。像一场虚构。
风有时也来凑热闹。或者把这一场盛宴免费传播。简直是一个奇迹。
只要有心，静下来，经过田野的人都可以听到。
走在故乡的土地上
肉，骨头，还有魂魄都是敏感的。温暖从脚心开始，遍及全身，迅速而及时，没有遗失。
人来人往，熟悉又陌生。似曾相识，却叫不出一个情感的动词。
风依旧。风把一切吹得面目全非，儿时的记忆已荡然无存。
幸好自己还保存几句蹩脚的乡音，生硬却真纯的字眼足以在这片土地砸出一点点波澜。亲人们就在眼前。我自己的泪水不听我的话。把我的脸弄得潮湿而晶莹。
“我回来了!”我终于可以吼上一嗓子了。
坚硬，固执而又单调，却是肆无忌惮的，真实的，无忧无虑的，自由自在的，像呐喊。
初冬
虚构的风声，无所顾及的落叶，暗淡下来的天空。
倾斜，一个人的路途。呼吸，影像和波纹。
沉默，逐渐丧失的记忆，短暂的相遇，能够说出来的疼痛，还有不安宁的灯火。某个失语的角落，潜藏着疲惫的挣扎和奄奄一息的反抗。
我注定成为一个孤独的亡命徒。但我选择了固执地留下。我不会逃，我不知道远方的远方，是不是真的有一扇门是为我而开?
渐次来临的冷。成为了雕刻的工具。打磨着房屋、树木、道路……雪花在飘，落地不生根。
夜晚
脱离黑谈夜，是不真实的夜。
避开灯光说黑，灯光无所谓明暗。
但夜可以放弃喧嚣，尝试宽恕，向不同的方向飞奔。还可以随意地转换姿势，累了，甚至可以进入睡眠，在梦境里肆无忌惮地尖叫。
你可以抱紧我，红着脸。说心里话。
我也可以不回答，但我却一定在你的呼唤中，悄悄地长大。
激动和惊喜，哀怨和伤悲。没有人看见，也就没有人疼。
有一种声音
纯粹。精致。温馨。甚至闪烁着震慑人心的光芒。顿悟。本分和光荣。隐隐可见。
无处安放的思念，没人黑夜，在梦境里，重新获得了暧昧的意义。
时间越来越薄，繁密，细小。在指间绕来绕去。一些交错的细节被掩藏，一些语言的泡沫在慢慢地沉寂，一些可有可无的哀伤几乎融化了我体内全部的寒冰。
宿命和结局都是游动的，具体位置始终无法预测。
宁静的夜晚
深渊。
一些石头。发着幽光，禅然入定。
一些寂寞的水，一些浮躁的风，自我剖析，选择放弃，也承诺爆发。
我强迫自己从很多的碎片中抽出身来，我用手抓大把大把的黑，攥紧，弄出汁液，让夜变得潮湿，没有规则。温情而疲倦。
进入倒计时，一次又一次，突然碎裂的呐喊。