当五月醒来，过去写下的东西早已展翅而飞。像一件艺术品放在火焰上，我的轻盈、我的舞蹈、我的睡眠需要多久，才能叫你们行驶在问题的花园中，到达自由的彼岸。 我总喜欢躺在大地上，昏沉沉地睡去；喜欢在梦中和你们交谈。话题应该绕膝而坐，心平气和地对待每一个人。旁边那块草坪和钟情的姑娘忍不住寂寞，常常插话；我故意不理。天边的景象变化万千，像我过去的发型，又像匆匆赶路的小伙子，把周围弄得叮当乱响。
现实总是着火，烧你们的眉毛；偶尔有一场小雨，一座孤独的水泥小房，一堆灰烬走近你们。在第七日，那只野兽在不远处低低地吼叫；它的体内流着高贵的血液。
人们不知发生了什么，都翘首向东。遮阳伞下，我忘了把我的小卖部写进诗歌中，多年以后，殷龙龙依旧默默无闻。人们现在醉心于流行的事情，不管三七二十一，只要开心，只要欢乐。而我始终站在夏天的阴影下，像条虫那样，努力地想把自己择出来。
一个中年男子大声说：“来两瓶啤酒。凉的!”
家里的土豆，在角落里度过不少光阴；冬天搁在破旧的塑料袋里，长出了芽。
我吃过它，平平淡淡，没有肉香，没有鱼味，尽管母亲炒菜的手艺一绝，我们全家平常还是先吃别的，别的吃完了，再拣土豆。母亲通常切丝，凉水一过，等锅里的油冒起烟，我还没看清是怎么回事，母亲就从窗外喊：“大龙，擦擦桌子，吃饭。发什么呆呀!”
十九岁那年，我爱上一个女孩。她，浑身都是故事。因为我简单，相貌丑陋，她就叫我土豆。
除了她，没有人知道我这个外号；现在兴许连她都记不住了。一阵风刮来，不知自己身处何境，我没有骄傲的大胡子随随便便地吹嘘；我与你握了手，就走，两旁瘦骨嶙峋的树，此时不约而同地倾向了春天。
拖着这条残腿，我多想去各地走走，哪怕浮光掠影，走马观花。
火车是新型的，一转头就离开了腰肌劳损的北京，南下或北上，路过黄河时我想是在夜里，车外黑沉沉。只能听见下面的流水，沉重地喘着粗气。青海那儿有一亲戚，我可以住在他们家；青海湖旁也有三三两两的藏民，他们喜欢和汉人通婚。西藏和新疆也在我的旅程中，一条牦牛的尾巴能引出内地作家的许多感慨。
海边的日子梦寐以求，它曾把我的手指嘬出血来。大海总是在东面，在粗糙的早晨，还没把头颅托上来之前。
诗人用自己的皱纹弥补着想象的缺陷。你没有理由拒绝，我的计划闻名遐迩，普天下的人们都给予理解和同情。热情翩翩起舞。稍后，千万只手掌通红起来，有节奏地发出同一种响声，渐次成为金字塔、卢浮宫、尼罗河和长城，它们合在一起，生出壮丽的音乐，经久不息。
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